juillet 1988,
Y fait encore gris dehors. y fait toujours gris à londres, à croire que le soleil s'est barré dans d'autres pays. Y'a encore ce pauvre type là-bas, assis au fond du bar. Il est toujours là, cet ivrogne. Il picole, se rince le gosier jusqu'à ce que son front se cogne au bois de la table. A croire qu'il n'a qu'un but dans la vie: sombrer avant le dîner pour ne pas avoir à rendre de comptes à sa bécasse de femme. Y'a encore la télévision qui déconne, coupe le nouveau chant de la madone. Spotlight grésille, et son énorme paluche tape le petit écran. "Nous interrompons votre programme... un flash spécial... une explosion a retenti en plein centre-ville... faisant 127 morts et 7 blessés, dont 3 dans un état grave... " Y a des trucs qui tournent pas rond à londres, comme cet hurluberlu qui décampe, sa cape fouettant ses talons...

COMMUNIQUÉ MINISTÉRIEL DU 28 AOÛT 1988  
Sorcières, sorciers, l’heure n’a jamais été aussi grave, et les temps n’ont jamais été aussi incertains. Nous vous annonçons solennellement que les conflits civils découlants de l’affrontement mortel entre Albus Dumbledore et le Seigneur des Ténèbres sont arrivés à leur terme. Par ce présent communiqué, nous interdisons la revendication d’appartenance à un camp, nous interdisons l’évocation de ces dits camps, tout comme nous interdisons la glorification du sang. Nous laissons le soin à chacun de se repentir de ses actions passées. Amnistie pour chaque sorcier, oubli général, c’est la seule arme que nous avons pour aller de l’avant et empêcher les sorciers de Grande Bretagne de s’éteindre. Le nouveau Gouvernement Magique issu de deux sensibilités désormais interdites d’évocation joignent leurs forces pour enrayer la crise et se partageront à tour de rôle le poste de Ministre de la Magie.



avril 1990,
Ca gronde dans le monde magique. Ire ronronnant au cœur des souterrains, chuchotant ses douces palabres à celles et ceux qui ont été touchés par la salve de lois du nouveau ministère. Albus dumbledore est tombé, a emporté celui-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom et nombre de ses dévots dans sa chute. La guerre a poussé la société magique du royaume-uni au bord de son extinction, a brandi une épée de damoclès au-dessus des frêles épaules des sorciers et sorcières de 25 ans. Mariage à prononcer, gosses à pondre pour être bien vu(e)s du ministère. La guerre n'existe plus des mœurs, a été bannie du langage courant, et pourtant, le monde en porte toujours ses stigmates.